Yo Soy.

January 29'th 2012 04:45:33 pm

Soy un muerto viviente.
Un cadáver con pulso.
Un fantasma con cuerpo.
Soy sólo una persona.

Ése que no dejó propina.
Aquel que te saludó en las escaleras.
Quien te apartó el lugar en la fila.
Soy sólo una persona.

Soy el combustible que quema mi auto.
El alimento que consume mi cuerpo.
La basura que produce mi vida.
Soy sólo una persona.

El portero a quien le das los buenos días.
El cartero que –a veces– toca a tu puerta.
El taxista que se pasó el alto.
Soy sólo una persona.

No me miras dos veces en la calle.
No recuerdas mi nombre en una fiesta.
No te das cuenta si me voy.
¿Soy sólo una persona?

Mis padres murieron, hace ya tiempo.
Mis amigos me olvidaron, al salir de mi vida.
¿Soy una persona?

¡Estoy sólo!

Soy la obra que he dejado.
Soy las vidas que he tocado.
Soy las cosas que he enseñado.
Soy el amor que he recibido y que he dado.

Soy un muerto viviente.
Un cadáver con pulso.
Un fantasma con cuerpo.
Soy nada.

El amor es asimétrico

January 30'th 2011 07:32:46 pm

Envasado en un polígono geométrico de mil caras en agreste arquitectura, yace el Amor irradiando su calidéz infinita.

Afuera, desesperados. Aguardan enamorados, buscando entrar y comerse todo el amor del amado.
Mas las filosas aristas los hieren en sus afanes por obtener lo imposible.
El amante ha modelado esa coraza implacable,
que solo abriría sus compuertas a un amor seleccionado,
pero éste no corresponde y voltea para otro lado, buscando a su vez obtener
el ajeno amor deseado.
Y así se pudren, intactos, ésos bienes tan preciados.
Amante y mejor amigo se corrompen de frustrados
o vierten su amor en charco, para que pise el amado.
Todos quedan inconformes y, a los pocos que lo logran,
les es revelado al final que el AMOR era uno solo,
era amar y ser amado.

Mi táctica, es quedarme en tu recuerdo

May 20'th 2009 10:42:33 pm

Mi vida ha sido como una farsa
Mi arte ha consistido
En que esta no se notara demasiado
He sido como un levitador en la vejez
El brillo marrón de los azulejos
Jamás se separó de mi piel.

Un artista plasma su propia esencia en su obra, eso es lo que la convierte en arte.  Un artista se desnuda de miedos, de pretensiones, de fines; un artista se desnuda de todo lo ajeno a sus sentimientos y escribe, pinta, compone, esculpe, diseña, construye, habla, mira, besa, abraza...

Esa es la maldición del artista: recorre la vida por un camino sin sombras, sin lugar donde esconderse, vulnerable a cualquiera que quiera ver lo desnudo que está en realidad; pero tiene un consuelo, nadie se interesa en lo que tiene dentro, lo oyen, pero no lo escuchan, lo ven, pero no lo observan, lo leen, pero no lo entienden.

El artista es quien atiende desnudo la mascarada mundial y pasa desapercibido por los que no pueden ver más allá de su propia máscara.

Mario Benedetti murió el 17 de Mayo del año 2009 a la edad de 88 años y dictó las seis primeras líneas de esta entrada a su secretario personal, Ariel Silva, en su lecho de muerte.


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